EN NUNCA JAMAS

Es la diferencia. La soledad que impone el estilo de vida, que viene quizas, de donde, quizas de cuando. Es la melancolia pura de las palabras. Me he dado cuenta que no sirve imaginar, no va a pasar. Ese con la mirada perdida en el horizonte, con los ideales guardados en el pecho, no aparecera. En el bolsillo, el tiempo perdido, para recuperarlo a gusto, con quien quiera. No va a llegar. Los colores con lo que lo pintaba ya no estan. Son sueños de niña, sueños absurdos, irreales fantasias voladoras.